Réquiem

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Huellas…

y ya no hay luz que ciegue el abismo,

y aquí, todos callamos, y callamos con Dios.

I.

Una imagen, dos sonrisas, una niña

y la sangre que no calla y nos profana el ojo:

refugio onírico de inmadurez traslucida,

de gota antigua que nos perfora el cráneo

y nos perdona o no.

Y a veces lloramos, y aquí nadie esconde

la cortina amarilla que le nubla inmóvil

la estreches del halito/murmullo rabioso,

del silencio que grita desde un grito al dolor.

II.

Sí, porque no hay gritos que despierten fantasmas

bajo la cama morosa, o el gato que duerme,

o la araña furiosa que no sabe aquel nombre,

que no canta y desploma sus fauces nacientes

bajo dos piernas sin carne, bajo dos labios sin luz.

O el brazo que gime lo que carga el naufragio:

los ojos, sus ojos, los tuyos, el árbol,

los dientes, las uñas, un golpe, tu frente,

-el cielo baldío- y todo empieza -la muerte-

y todo acaba entre las aguas y el sol.

Y tú no escuchas, porque abajo las campanas

tienen hilos rojos y goteantes de formas;

de esquelas valvas que nos gritan mil lenguas,

como cantares pálidos de yeso y de arroz.

III.

Pero aquí, nos guardamos el cincel en las huellas

que nos dibujan las piernas, pequeñas/inciertas,

bajo el temblor lechoso de dos miedos púbertos

a un adagio mestizo de lentejas y cal.

O en la espada lasciva, que nos guiña barroca

el orco menguante de la virgen menstruosa,

que nos adentra a su lecho, estéril de incestos

con demonios cobrizos entre ángeles muertos,

o de manos sangrantes en las sienes violadas,

sobre el mundo acuoso de este barco en la piel.

IV.

Porque no se puede decir No

y el Sí, derrama y abajo dispersa,

una llovizna sacra de sueños morbosos,

de vocecitas sutiles entre rostros desnudos,

de nombres de fechas, y una boca y tu frente,

-y el cielo baldío- y todo empieza -la muerte-

Y no hay oídos que cieguen abismos,

y no hay diluvios, y ya no hay mundo,

aquí, ya no.