Miméticos

I

Anteojos…

Porque yo me incrusto gotas en las manos

para guardar la sed que llueve al hombro,

cuando vos te adornás, de hojas la piel.

No sabemos ver detrás del muro.

Horizontal se cuela a nuestra espalda

el viento,

y trae peces, corales sedientos,

que nos siembran de mares la humedad

y la sien.

II

Yugular…

Recorre la linfa el espesor de la carne.

Abajo del cuello un habitante extraño:

-palpita, duplica, me muerde las venas-

Y vos sabés que yo no tengo más filos

para cortar el aura y las siluetas malsanas,

que me dispersan inmune entre los lobos/gusanos

que me presagian infatúa

entre dos piernas

y vos.

III

Mimético…

Porque yo me hago humo que sopla el llanto

y se transforma

en figuritas celestes de duendecillos

absurdos,

que te surcan el aire

cuando fumás de mi.

IV

Adagio…

Imposible fraccionar el sueño.

Y vamos danzando en cuadraturas perpetuas,

de contrastes inciertos en ciudades ajenas,

que celebran febriles su futuro borroso,

-reflejo de ojos, ilusos, ingenuos-

que habitan flotando la mancha/pared.

V

Eco…

¿Escuchás?

En la superficie del agua rebotan las voces,

y caen muertas, como gaviotas desnudas

al hondo abismo de una boca plural.

Y yo que no sé describir los momentos

en que me vuelvo vaso inmaterial de sustancias,

que inflaman inquietas las luces del alba,

cuando me miran de lejos y me traen

distancias, que de vos y de mí,

hoy se han vuelto

a romper.

Ïndigo

Que nadie me despierte…

Han cerrado las hojas la beldad del agua,
y yo tengo sueño de caer
desnuda,
entre las ramas impares
y dos bocas erizas
de purgar el mar entre los cuerpos
purpúreos,
y las sombras balantes
de mil gestos
y un yo.



(…)


Ha dejado de llover hoy tantas veces
y las gotas siguen su discurso girante
de siluetas doradas, de vidrios acuosos,
-horizontales, dispares, mojando las rocas-
en una danza lúgubre de rezos y amor.



(…)


Ha dejado de soplar la espuma…

Y cae el árbol…

.
.
.

Y tenemos aquí un nicho moroso,
-de válvulas rotas, tricúspides, rojas-
que nos detiene el reloj
entre las uñas
y un arma,
para no tragar al filo la gaviota
oscura,
que nos lava la sed
y nos defiende
al morir.


(…)


Que nadie me despierte…

Shhhhh…

Atrás del espejo me sueñan esferas,
-yo resbalo, avanzo, resbalo-
bajo el parpado lácteo
de una virgen de carne,
que me zurce las piernas
y dormita a mis pies.



(…)


¿Quién me espera atrás de mis pasos?

Acaso he de conjurar violines
y contornos parlantes,
para que no me hieran en la espalda
-las voces-
de corrientes silvestres
o linfas difusas,
que apuntan lumbares al dorso quebrado
-bosquejo, mortaja, hilo roído-
en esta claridad dispersa y fogosa
de carnes y manos,
espejos y el surco
del grito que nace
rompiendo las hojas,
bebiendo pupilas,
-frotando mi sed-


(…)


Shhhh…

Una mirada conspira mis dedos.
A lo lejos un perfil tiene mi rostro y llora.
La ventana me observa, tiembla.
-y calla-

Y yo temo a los ojos que diluyen la sangre
y a las dantas moradas que me violan en sueños,
cuando no hay nadie que me tome los pasos
y me lleve a una orilla de semillas turquesas
donde nacen inocuos los barcos de piel.


(…)

Que nadie me despierte…

Hemos vivido ya y hemos muerto.

Y aquí abajo sólo quedan fantasmas,
-demonios, ángeles, laicos incestos-
que se reflejan ficticios
ante el clamor erecto,
del índigo niño
que hoy muere
al nacer.

Malva

Hay un repique de perfiles dilatados:
pequeña huella de lustrosas golondrinas,
carnaval lúbrico de dedos enjaulados.

Al guiño el ojo no desnuda la ventana
y un múltiple sonido se dispara.
Cae el cielo dibujando nubarrones:
cortina de aire que nos llueve
en los resquicios,
gemidos tácitos, espejos pupilares,
jardín/costilla de una piel
bajo la carne.


(…)


Yo, lúgubre faz incandescente indefinida
de areola, ninfa u obsidiana neonata;
agreste espuma del mosaico enrojecido,
febril remanso de dos senos circulares.

Tú, en cruz de hojas y de sales cavernosas,
embrujo táctico de torres fulgurantes;
costado/abrigo del relámpago hasta el nácar,
susurro alado y litoral de perlas rotas.



(…)


(Antifaz, gaseoso, huracanado,
vértigo, semilla, útero, cabo… )


Porque caemos deduciendo los cristales,
-mineral, asbesto, pupa, cama-
crisálidas fundidas, dislocadas,
abajo en la humedad de trébol y agua;
paladar blanco de lactantes estallidos,
perláceo resplandor de nube y larva.

Porque surgimos abduciendo los contornos
-músculo, cobre, licor, manzana-
del centro secular de un mar o un cuerpo:
(parcela angosta de sudores amatistas)
al redoble de los pliegues divisores
de tu piel y de mi piel:

...cópula malva.

Réquiem

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Huellas…

y ya no hay luz que ciegue el abismo,

y aquí, todos callamos, y callamos con Dios.

I.

Una imagen, dos sonrisas, una niña

y la sangre que no calla y nos profana el ojo:

refugio onírico de inmadurez traslucida,

de gota antigua que nos perfora el cráneo

y nos perdona o no.

Y a veces lloramos, y aquí nadie esconde

la cortina amarilla que le nubla inmóvil

la estreches del halito/murmullo rabioso,

del silencio que grita desde un grito al dolor.

II.

Sí, porque no hay gritos que despierten fantasmas

bajo la cama morosa, o el gato que duerme,

o la araña furiosa que no sabe aquel nombre,

que no canta y desploma sus fauces nacientes

bajo dos piernas sin carne, bajo dos labios sin luz.

O el brazo que gime lo que carga el naufragio:

los ojos, sus ojos, los tuyos, el árbol,

los dientes, las uñas, un golpe, tu frente,

-el cielo baldío- y todo empieza -la muerte-

y todo acaba entre las aguas y el sol.

Y tú no escuchas, porque abajo las campanas

tienen hilos rojos y goteantes de formas;

de esquelas valvas que nos gritan mil lenguas,

como cantares pálidos de yeso y de arroz.

III.

Pero aquí, nos guardamos el cincel en las huellas

que nos dibujan las piernas, pequeñas/inciertas,

bajo el temblor lechoso de dos miedos púbertos

a un adagio mestizo de lentejas y cal.

O en la espada lasciva, que nos guiña barroca

el orco menguante de la virgen menstruosa,

que nos adentra a su lecho, estéril de incestos

con demonios cobrizos entre ángeles muertos,

o de manos sangrantes en las sienes violadas,

sobre el mundo acuoso de este barco en la piel.

IV.

Porque no se puede decir No

y el Sí, derrama y abajo dispersa,

una llovizna sacra de sueños morbosos,

de vocecitas sutiles entre rostros desnudos,

de nombres de fechas, y una boca y tu frente,

-y el cielo baldío- y todo empieza -la muerte-

Y no hay oídos que cieguen abismos,

y no hay diluvios, y ya no hay mundo,

aquí, ya no.

Inercia

Vamos a romper en agua los cristales,
la desnudez del verbo
que nos muerde las gotas,
en el sudor horizontal, su etérea vacuola,
diluvio yermo que mis ojos no lloran.

No se escucha, y nadie calla ahora
la fricción de las voces,
ni la inversión de las lenguas
al anticiclón que nos perfora el tímpano
mientras aclara;
y ya no hay más que latitud infinita
entre dos manos y un cuerpo,
y las hojas que caen
y los perros
que imploran.


(...)


Ninfas…

Porque yo sueño trópicos naranjas
en la intimidad de las voces
que nos despiertan
al paisaje cúbico de dos paredes
y un cielo,
tubular escala de marasmos
celestes, cirrus dormidos
que nos bañan tan hondo.

Y no se escucha,
porque ha nacido aquí un exilio
de partículas doradas y sonoras,
entre las fauces lubricas del tornado,
mudo cincel que nos acalla los dedos
como nudillo atroz de nubecitas insomnes,
o de ángeles sacros que nos refugian los huesos
al resonar catártico de un pecho
ya muerto.



(...)


Silencio…

Porque no cambia el fondo, ni las rosas,
ni las luces ni el agua,
ni el núcleo acuoso
entre la alquimia diminuta
que revienta en soles de noche,
mediodía o madrugadas,
al ave antártica que gira y sangra
sobre el árbol desnuda,
de roca en río hasta la inercia
disgregada,
de los siglos por los siglos
de la nada.

Fiebre

Podría decir hoy, yo tantas cosas
mientras cierro los ojos,
y me pierdo.

Podría decirlas, si, quizá juntarlas,
y guardar un poco del crujir
entre las hojas…

pero no basta, porque hoy es tarde
y aquí adentro
el aire quema y se desgasta en desenfrenos
de campanas y de llantos no bebidos,
entre parpados unidos y fugaces.

Y hay un silencio, aquí, un hueco insomne,
una ola, una plegaria, una caricia,
que nos amolda tras las sábanas gastadas
mientras nos deja sus deidades
asesinas.

Y allá, afuera, nada queda,
más que el ladrar profuso
de los duendes enjaulados,
y una madre, un padre, una niña;
una puerta, un vaso largo,
algún dios muerto.

Y yo aquí, escondida, me diluyo
entre secretos de una muerte que me estalla
tras el pecho o bajo el roce de una roca,
y este temblor
que ya no es frío, ni es de hielo,
sino el estar y no, o algún saberme maldecida,
entre las suertes blandas/blancas de tu cama
y mi silencio en los espacios que respiran
y te devuelven de mis venas
hoy la sangre.

Y hace frío, si, y nadie llega,
y nadie acude a despertarme de las voces,
ni a tragar la sal que me navega
en ti las lluvias.

Y hace frío, si y es ausencia…

Y sólo tú, extraño verso de un adagio
que me observas desde lejos y me sueñas,
mientras mi seno late en mármol
a tu beso…

Sólo tú, desciendes y me salvas prisionera
del rugir de las entrañas perniciosas,
para vencer al hombre/perro/bestia
que me asfixia…

mientras yo, que no soy yo
me hago otra sombra,
y bebo el surco de tus ojos
que me envuelven,
como un delirio de espejismos
y distancias…

como una fiebre que alucina alto y fuerte,
como este tú y este yo,
o un hasta siempre…

como una gota,
que me rompe a mí en tus aguas.

Agua...

Tendremos que botar los escalones
para soñar que no hay más sangre
en los tejados, ni cruces en el rostro,
ni palabras.

Tendremos, si, que reventar la pena
escondida en la marea que naufraga.
Y sostenernos o asirnos del relámpago
que parte en la penumbra
las pequeñas barcas.

O es que tal vez debí partir, yo,
antes de nacer dormida y blanca
sobre esta catarata oscura en mi retina
clara...

para ver lo hondo en la pupila dilata,
para bañarme seca en el trasfondo
del que ama,

o sobre el útero imperfecto de una niña triste, larga,
o entre las piernas pobres de cruzar los puentes
sin murallas.

Si, quizá debí partir antes de romper las manos
y forjar batallas…

Pero es que guardo aún los ojos negros
de llorar descalza,
y la mirada oscura de saberme poca
en los espejos que aún sangran.

Por eso,
y por el anfibio sol que al mediodía me desviste
a la ventana,
o que dormita más allá del alba que hoy
me mira y no me habla…

yo me hago nada, silencio,
o me hago escarcha…
para no decir, para no llorar de madrugada…

Mientras tú, que desde el fondo de la copa
me acompañas, no sabes, no,
que yo me absorbo y me disperso...

...como el agua.

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