Aquí abajo

Génesis

2009-08-20T21:25:00.000-07:00

I.

Pero ahí, donde tu olor anida bajo los cristales,
donde tu voz levita enmascarando el aire,
donde mis ojos juegan a expandir tu imagen
-Ahí, donde vivimos sin vivir, tan inmortales-

Ahí quiero tomarte hasta que mi sed naufrague
en barquitos de nostalgias
vueltas carne...

Porque a veces me canso
-me canso amor- y nadie sabe,
que en la orilla de los pies me enreda un ángel
largos vientres de algodón para arrullarte,
o caparazones de bondad que lanzan hilos
que protegen tu rubor,
cuando eres sangre.

Entonces yo -mujer/serpiente-
en los jardines tisulares,
me deslizo en tus entrañas como un río;
como una lágrima de vena que palpita,
llorando roja al corazón
que se distrae.

II.

Porque ahí,
donde el incendio del reloj enciende risas,
donde la puerta del después engulle el antes,
donde la lluvia de la luz,
nos moja y cae…

-Ahí-
ahí quiero beberte hasta que mi piel se apague
en estrellitas de humedad -que alarguen besos-
o entre niñas con maldad -que nos desnuden-
hasta el frío de sentirnos
como a nadie…

sobre el rostro del delirio que atraviese
la pequeñez de un grito que corroe sobre el aire,
el hueso pálido de dulces manantiales
hasta el génesis polar
de un cielo amable.

Cenizas

2009-06-30T16:09:00.000-07:00

I.
Tú plantabas corazones de seda junto al tiempo
-Largas niñas lustrosas con cabellos de sal-

Y entonces venía el antes, con su memoria de agua
que gateaba en las mejillas como un beso.
Y la garra en los dedos, o la ceniza en los ojos,
terriblemente esperanzados en silencio.

O el verde de las aves, o el negro de los perros,
-volubles ninfas que adormecen el recuerdo-

II.
Y había entonces demasiada transparencia
que cegaba la inocencia en los espejos.
Porque tú lanzabas piedras como plumas de gaviota
que humedecen la conciencia y vuelan lejos.

Y entonces, era la hora de mojarse los sueños,
con gotitas de infancia lloviznando desnuda,
sobre el rubor translucido de un parque sin dueño.

III.
Pero extendías la mano, ahí,
sobre el lugar donde los párpados se secan,
y llegaba el can con su millón de sonrisas,
y sus palabras de pupilas siempre abiertas…

Y todo pasaba y explotaba de prisa,
-la sangre en el vaso/el agua en las venas-
Como el murmullo de lava, que emerge y se quema.

Naranja

2009-02-26T08:11:00.000-08:00

I.

Háblame con un vocablo intacto de raíces,
con un sonido tempestuoso de secretos,
con una espada transversal que rompa el sexo.

Y descendamos como caen los pecados,
desde las fábulas rosadas en los libros
de una niña con vestidos de aguijones,
que rompe nubes de carbón en los espejos.

Y háblame, así, de cómo lloran las muñecas
en la arena de los parques subterráneos.
Y cómo braman las marmotas en la roca,
y cómo mueren las gaviotas del cabello.

Y déjalas caer, cuando tú quieras,
sobre esta cueva en la pared
que anuncia el fuego.

II.

¿Ves?

Como se ondea tu espalda sobre el hielo,
como se alivia tu tendón de litorales…
cuando las vértebras te flotan en clavículas
hacia el crepúsculo incendiario de una nota,
que zurce pétalos de flor entre los senos.

III.

Detén con tu silencio el verbo de los pájaros.
Y en tu memoria aquella danza en la cortina,
o aquel aire entre la puerta con sus ojos,
o aquel ojo que atraviesa los dedales.

Y quédate, así, tan muerto, tan de-lirio,
plantado suave en mis fronteras homicidas
como un soldado trasgresor entre mis selvas,
que enreda nardos en la vulva de mis días.

Y deja al perro de mi infancia, junto al libro,
y pon sus labios dibujando caracolas,
que se enrosquen tan aéreas sobre el suelo
cuando rasgues en mis venas y lloremos.

IV.

¿Has visto cómo lloran los espejos?

Yo he aprendido a dibujarlos con serpientes
como esferas transversales e incorpóreas
que se escapan de las traqueas de Afrodita,
cuando marchan a las islas del reflejo.

Y no es locura, aMor, no son fantasmas.
Son tan sólo los estruendos de humedades
que rebalsan las murallas atomistas
del espasmo que contrae mi cordura,
en la fiebre tan estrecha de una brisa.

V.

Y hoy, que es casi mediodía de la noche
iluminada de tarántulas aéreas,
que son ácaros de dalia en las pestañas
de las lianas medulares y narcisas…

nos sentamos tan fluviales en la copa,
de aquel árbol de naranjas disfrazadas
con crisálidas de nombres que nos frotan…

bajo esas sombras de pared bajo las manos,
que tienen tacto de epicentros planetarios,
que tienen bocas de granito que resumen
el color -ácido roce- de unos labios.

Miméticos

2007-09-08T08:39:00.001-07:00

Anteojos…

Porque yo me incrusto gotas en las manos

para guardar la sed que llueve al hombro,

cuando vos te adornás, de hojas la piel.

No sabemos ver detrás del muro.

Horizontal se cuela a nuestra espalda

el viento,

y trae peces, corales sedientos,

que nos siembran de mares la humedad

y la sien.

Yugular…

Recorre la linfa el espesor de la carne.

Abajo del cuello un habitante extraño:

-palpita, duplica, me muerde las venas-

Y vos sabés que yo no tengo más filos

para cortar el aura y las siluetas malsanas,

que me dispersan inmune entre los lobos/gusanos

que me presagian infatúa

entre dos piernas

y vos.

III

Mimético…

Porque yo me hago humo que sopla el llanto

y se transforma

en figuritas celestes de duendecillos

absurdos,

que te surcan el aire

cuando fumás de mi.

Adagio…

Imposible fraccionar el sueño.

Y vamos danzando en cuadraturas perpetuas,

de contrastes inciertos en ciudades ajenas,

que celebran febriles su futuro borroso,

-reflejo de ojos, ilusos, ingenuos-

que habitan flotando la mancha/pared.

Eco…

¿Escuchás?

En la superficie del agua rebotan las voces,

y caen muertas, como gaviotas desnudas

al hondo abismo de una boca plural.

Y yo qué no sé describir los momentos

en que me vuelvo vaso inmaterial de sustancias,

que inflaman inquietas las luces del alba,

cuando me miran de lejos y me traen

distancias, que de vos y de mi,

hoy se han vuelto

a romper.

Malva

2007-09-08T08:25:00.000-07:00

Hay un repique de perfiles dilatados:
pequeña huella de lustrosas golondrinas,
carnaval lúbrico de dedos enjaulados.

Al guiño el ojo no desnuda la ventana
y un múltiple sonido se dispara.
Cae el cielo dibujando nubarrones:
cortina de aire que nos llueve
en los resquicios,
gemidos tácitos, espejos pupilares,
jardín/costilla de una piel
bajo la carne.

(…)

Yo, lúgubre faz incandescente indefinida
de areola, ninfa u obsidiana neonata;
agreste espuma del mosaico enrojecido,
febril remanso de dos senos circulares.

Tú, en cruz de hojas y de sales cavernosas,
embrujo táctico de torres fulgurantes;
costado/abrigo del relámpago hasta el nácar,
susurro alado y litoral de perlas rotas.

(…)

(Antifaz, gaseoso, huracanado,
vértigo, semilla, útero, cabo… )

Porque caemos deduciendo los cristales,
-mineral, asbesto, pupa, cama-
crisálidas fundidas, dislocadas,
abajo en la humedad de trébol y agua;
paladar blanco de lactantes estallidos,
perláceo resplandor de nube y larva.

Porque surgimos abduciendo los contornos
-músculo, cobre, licor, manzana-
del centro secular de un mar o un cuerpo:
(parcela angosta de sudores amatistas)
al redoble de los pliegues divisores
de tu piel y de mi piel:

...cópula malva.

Réquiem

2007-09-08T08:16:00.000-07:00

Huellas…

y ya no hay luz que ciegue el abismo,

y aquí, todos callamos, y callamos con Dios.

Una imagen, dos sonrisas, una niña

y la sangre que no calla y nos profana el ojo:

refugio onírico de inmadurez traslucida,

de gota antigua que nos perfora el cráneo

y nos perdona o no.

Y a veces lloramos, y aquí nadie esconde

la cortina amarilla que le nubla inmóvil

la estreches del halito/murmullo rabioso,

del silencio que grita desde un grito al dolor.

II.

Sí, porque no hay gritos que despierten fantasmas

bajo la cama morosa, o el gato que duerme,

o la araña furiosa que no sabe aquel nombre,

que no canta y desploma sus fauces nacientes

bajo dos piernas sin carne, bajo dos labios sin luz.

O el brazo que gime lo que carga el naufragio:

los ojos, sus ojos, los tuyos, el árbol,

los dientes, las uñas, un golpe, tu frente,

-el cielo baldío- y todo empieza -la muerte-

y todo acaba entre las aguas y el sol.

Y tú no escuchas, porque abajo las campanas

tienen hilos rojos y goteantes de formas;

de esquelas valvas que nos gritan mil lenguas,

como cantares pálidos de yeso y de arroz.

III.

Pero aquí, nos guardamos el cincel en las huellas

que nos dibujan las piernas, pequeñas/inciertas,

bajo el temblor lechoso de dos miedos púbertos

a un adagio mestizo de lentejas y cal.

O en la espada lasciva, que nos guiña barroca

el orco menguante de la virgen menstruosa,

que nos adentra a su lecho, estéril de incestos

con demonios cobrizos entre ángeles muertos,

o de manos sangrantes en las sienes violadas,

sobre el mundo acuoso de este barco en la piel.

IV.

Porque no se puede decir No

y el Sí, derrama y abajo dispersa,

una llovizna sacra de sueños morbosos,

de vocecitas sutiles entre rostros desnudos,

de nombres de fechas, y una boca y tu frente,

-y el cielo baldío- y todo empieza -la muerte-

Y no hay oídos que cieguen abismos,

y no hay diluvios, y ya no hay mundo,

aquí, ya no.

Inercia

2007-05-11T07:56:00.000-07:00

Vamos a romper en agua los cristales,
la desnudez del verbo
que nos muerde las gotas,
en el sudor horizontal, su etérea vacuola,
diluvio yermo que mis ojos no lloran.

No se escucha, y nadie calla ahora
la fricción de las voces,
ni la inversión de las lenguas
al anticiclón que nos perfora el tímpano
mientras aclara;
y ya no hay más que latitud infinita
entre dos manos y un cuerpo,
y las hojas que caen
y los perros
que imploran.

(...)

Ninfas…

Porque yo sueño trópicos naranjas
en la intimidad de las voces
que nos despiertan
al paisaje cúbico de dos paredes
y un cielo,
tubular escala de marasmos
celestes, cirrus dormidos
que nos bañan tan hondo.

Y no se escucha,
porque ha nacido aquí un exilio
de partículas doradas y sonoras,
entre las fauces lubricas del tornado,
mudo cincel que nos acalla los dedos
como nudillo atroz de nubecitas insomnes,
o de ángeles sacros que nos refugian los huesos
al resonar catártico de un pecho
ya muerto.

(...)

Silencio…

Porque no cambia el fondo, ni las rosas,
ni las luces ni el agua,
ni el núcleo acuoso
entre la alquimia diminuta
que revienta en soles de noche,
mediodía o madrugadas,
al ave antártica que gira y sangra
sobre el árbol desnuda,
de roca en río hasta la inercia
disgregada,
de los siglos por los siglos
de la nada.

Espejos

2007-05-02T07:00:00.000-07:00

He de partirme un camino tras la boca,

quebrar la tinta y las navajas que destilan,
para arrancarme este olor a sombra que me vuelca,
donde me hiere el alba gris/marchita
de no saberme amanecida y estar muerta.

Porque tengo hoy tantos siglos de ser agua,
entre las uñas y los vientres fusilados,
sobre una espera en las estatuas
que me nombran,
y que me empujan a su tacto de granito
viril/rugoso en tanta cal de arena y yeso.

O entre su flor de sangre que me engendra
hacia otros mundos y rincones/intersticios,
en el estático clamor que me revienta
tras el temblor de estas manos tan dispersas
que me rompen sobre el humo que aquí arde…

hacia el espejo que me adorna con sus dedos
el telar raudo de mis venas, hoy purpúreas,
o el río angosto que me inflama
en mil cerebros.

O bajo el ojo de una piel que escupe versos,
sobre el pecho, bajo el sexo y quiebra el paso,
que corre esquivo a donde nadie
sepa o sienta, que los espejos braman
con telúricas sonrisas,
mientras los años silban en sus ecos
sepulcrales, sobre el azul de las pupilas
que hoy no miran.

Fiebre

2007-03-27T06:10:00.000-07:00

Podría decir hoy, yo tantas cosas
mientras cierro los ojos,
y me pierdo.

Podría decirlas, si, quizá juntarlas,
y guardar un poco del crujir
entre las hojas…

pero no basta, porque hoy es tarde
y aquí adentro
el aire quema y se desgasta en desenfrenos
de campanas y de llantos no bebidos,
entre parpados unidos y fugaces.

Y hay un silencio, aquí, un hueco insomne,
una ola, una plegaria, una caricia,
que nos amolda tras las sábanas gastadas
mientras nos deja sus deidades
asesinas.

Y allá, afuera, nada queda,
más que el ladrar profuso
de los duendes enjaulados,
y una madre, un padre, una niña;
una puerta, un vaso largo,
algún dios muerto.

Y yo aquí, escondida, me diluyo
entre secretos de una muerte que me estalla
tras el pecho o bajo el roce de una roca,
y este temblor
que ya no es frío, ni es de hielo,
sino el estar y no, o algún saberme maldecida,
entre las suertes blandas/blancas de tu cama
y mi silencio en los espacios que respiran
y te devuelven de mis venas
hoy la sangre.

Y hace frío, si, y nadie llega,
y nadie acude a despertarme de las voces,
ni a tragar la sal que me navega
en ti las lluvias.

Y hace frío, si y es ausencia…

Y sólo tú, extraño verso de un adagio
que me observas desde lejos y me sueñas,
mientras mi seno late en mármol
a tu beso…

Sólo tú, desciendes y me salvas prisionera
del rugir de las entrañas perniciosas,
para vencer al hombre/perro/bestia
que me asfixia…

mientras yo, que no soy yo
me hago otra sombra,
y bebo el surco de tus ojos
que me envuelven,
como un delirio de espejismos
y distancias…

como una fiebre que alucina alto y fuerte,
como este tú y este yo,
o un hasta siempre…

como una gota,
que me rompe a mí en tus aguas.

Agua...

2007-02-01T10:30:00.000-08:00

Tendremos que botar los escalones
para soñar que no hay más sangre
en los tejados, ni cruces en el rostro,
ni palabras.

Tendremos, si, que reventar la pena
escondida en la marea que naufraga.
Y sostenernos o asirnos del relámpago
que parte en la penumbra
las pequeñas barcas.

O es que tal vez debí partir, yo,
antes de nacer dormida y blanca
sobre esta catarata oscura en mi retina
clara...

para ver lo hondo en la pupila dilata,
para bañarme seca en el trasfondo
del que ama,

o sobre el útero imperfecto de una niña triste, larga,
o entre las piernas pobres de cruzar los puentes
sin murallas.

Si, quizá debí partir antes de romper las manos
y forjar batallas…

Pero es que guardo aún los ojos negros
de llorar descalza,
y la mirada oscura de saberme poca
en los espejos que aún sangran.

Por eso,
y por el anfibio sol que al mediodía me desviste
a la ventana,
o que dormita más allá del alba que hoy
me mira y no me habla…

yo me hago nada, silencio,
o me hago escarcha…
para no decir, para no llorar de madrugada…

Mientras tú, que desde el fondo de la copa
me acompañas, no sabes, no,
que yo me absorbo y me disperso...

...como el agua.

•·.·´¯`·.·••·.·´¯`·.·••·.·´¯`·.·•

Comunión tardía...

2006-12-19T16:24:00.000-08:00

Vamos hoy a comulgar
desnudo y largo,
de rodillas hasta el mar que brota
en lava,

a bañar del puño la herradura,
del suelo al hijo, del dolor
su aguijón de agua.

He de andar, porque hoy aquí,
todo me agobia,
me taladra, me bautiza,
me cuestiona…

Vamos hoy a comulgar, la vacua cama,
la llaga al alma,
los espacios sustanciales.

Vamos, vamos, que hoy aquí,
todo me acosa…

No hay estrellas que perdonen
mis derrotas,
no hay santuarios que revivan
soledades.

Y aquí,
la puerta abajo/la ventana/una mirada,
un rumor claro me acorrala/me desmaya.

(...)

Shhhh…

Alguien me observa, alguien,
y en su boca...
mi reflejo en sus dedales
es vagazo,
y de mi llanto entre su ceja
veo sangre.

Aquí, bajo la puerta…

shhhh...

bajo la puerta…

solo sombras me reciben
disgregantes,
espejos vítreos de caminos anulados,
de frutos ebrios sobre ruedas
temporales…

o tras las ramas que el sol muerto
alumbra poco,
en esta noche que me cruza
de tan alta.

¡Silencio! ¡Ay!
¡Que el viento calle!

Alguien me observa…
alguien me incrusta desde el ojo impenetrable,
sobre el contorno biselado de una forma,
que se dispersa roja/interna
del pasado.

(...)

Y aquí, hoy aquí, todo me rompe...

y es extraño,
tan extraño el reír de antes;
y es extraño,
tan extraño el hoy de ahora…

que yo me marcho a comulgar si me derramo,
a sufrir clavos o navíos disfrazados,
a hincar demonios al averno marginado,
o sembrar ángeles al pie
de un cristo amargo…

bajo la nube zoomorfa/gata en celo,
que brama y brama por los hijos
que le sobran,

o sobre el surco que converge
entre los cuerpos,
cuando del orco nos rescata
amor y carne.

Desde entonces

2006-12-06T19:05:00.000-08:00

Han llovido desde entonces
largas lunas,

y han sobrado cómo nunca
las historias…

en la barca que fluvial recuerda un cuerpo,
su aroma oscuro
cuando ensancha la memoria.

(…)

Han pasado y de su voz, fluye artesana
la tregua endeble o mineral
que pacta un nombre;

el brazo aéreo de penumbras divisorias,
su letra angosta que no abarca
más derrota.

(…)

Y han huido desde entonces tantos ríos,
de mis pies, como alfareros
entre arcilla,
al espesor que en mi desierta
los deseos,
si nace ajeno de la sangre
a mi clamor.

(…)

Y aquí, sobre esta plaza de café
que aroma el sexo,
bajo las huellas de una espada
en la costilla…

la piel se niega a su fluir
como antes áurea,
desnuda copa de sudor
para otro labio,
silvestre rosa que se abría
en rebelión.

(…)

Y yo tan sólo sé decir
lo que antes nunca…

y es que los dedos hoy se niegan a ser aves,
de aquella savia que recogen los caminos,
cuando se rotan sobre el pecho
hasta la luna,

o sobre el mundo que abre al cielo
las caricias,
que nunca mueren si aún late
en mí el calor.

Deshabitando olvidos

2006-12-06T19:04:00.000-08:00

Ahora no hay más
de esa mirada que apresura.

Ni hay tampoco de esa brisa que hace notas.

Hoy se cuelan por el musgo los reflejos
y en las hojas
los sentidos de otro adiós.

Y nace un gesto
sobre el árbol mañanero,
un surco austero de palomas que golpean
el ala roja que desmaya en la razón.

Y bajo el árbol…
una sombra tiene rostro,
y seca el labio con un roce de nostalgias,
la piel se torna un óleo inerte
que no pinta,
el fósil dulce que proverbia el corazón.

(…)

Y ahora no,
no quedan más de aquellas gotas sobre el cuerpo…

no queda más de un vientre abierto
en dos ojales…

y el olvido se presenta como intruso
y se expande y me arrastra hasta su anchura
mientras huye herido en agua algún amor.

(…)

Mas yo que escondo la pupila
tras la puerta
y me ato de cabellos la mirada…

bebo entonces con la lluvia los sabores
y me adhiero al golpe brusco
sobre el pecho
de la cuna que cobija mi dolor.

Y rezo al ave que hace cultos tras la aurora
y pido al niño que da rezo a las orugas:

que el olvido no me borre las caricias…

que no me robe la humedad de los sonidos…

que no me guarde tras los años el calor.

Mientras me habito despoblada a las migajas
que trae el rayo de la luz tras la persiana,
que cierra el ojo mientras nace el nuevo sol.

Aquí abajo...

2006-12-06T18:59:00.000-08:00

Un golpe gira tras la mano
que no cura.

La voz pausada
se detiene/se desnuda...

y ya no canta a los mendigos la oración…

ni entrega al faro los misterios
de la hiedra

ni cubre el labio
con el labio de otro sol.

(…)

Solo quedan las cenizas…

se abalanzan,

sobre el mar que moja el beso en los rincones

de un recuerdo tras la ceja, fovea humeante

de los senos que derraman

un adiós.

Y se respira…

o se rechaza una mirada,

la huella inerte de una mano

sin calor.

(…)

Silencio….

hay que escuchar si alguien llama
tras las hojas…

y es que nadie es extraño
cuando al lado es todo ancho

y nadie es tan frío
si se inhala el miedo atroz.

Y hay que gemir
para sembrar milagros en las piernas,
y aquí en la frente algún secreto,
otro perdón.

O alguna flor que brame incauta
en las entrañas…

quizá una esfinge
que haga nido entre el sudor.

(…)

Shhh, silencio…

¿Escuchas?

Algo tiembla, aquí abajo
en las esquinas…

es un murmullo de cristales
olvidados,

o el eco dúctil de una cama
sin amor.

Y algo se adueña
del calor de las pisadas,

como un espasmo que fecunda
el sexo herido…

como un conjuro
que revive al corazón.

Niña de hojas

2006-12-06T18:58:00.000-08:00

Y es que el corazón es así,
cuando uno es chico...

que hasta siente que en la noche
nace el alba.

Y tiene un ángel que no duerme
ni se esconde,
y tiene un hada haciendo brisa
en nuestra cama.

Y es que uno es así, pequeña,

cuando es niño…

pero algo pasa, te detienes
y no avanzas,

y en tu imagen que no rompe la dulzura…

y que rebasa

lo que el vientre ha dado forma…

tú das brincos aferrando tu inocencia,
a ésta espalda de mujer

que a veces llora.

Mas tu llanto, que es diluvio de ternura

y en tus manos aún heridas

de distancia…

no se mancha de amargura tu sonrisa
ni se aleja del camino la esperanza.

Y viste al labio de cerezas juguetonas
y el cabello de corales mariposas,

sobre el paso del violín

que distorsiona,
con las gotas que resbalan

por su arco
y dan el tono a las gaviotas de boca.

Y en la lluvia que rocía de cristales
los espejos que no saben

de tu forma.

Pero, ahh… el tiempo pasa,

mi pequeña,
el cuerpo sobra.

Y el corazón no es ya
cómo celestes amapolas.

Y la luciérnaga silvestre que te adorna,
no alumbra más,
si el pecho es alto y no perdona.

Pero en la higuera que desprende las caricias

y en la hoja que adormece la marmota,

tú te haces de un palacio con dragones,

bajo el trono y sobre el roce de algún ala,

en la pupila siempre azul del dios de agua

o sobre el seno que respira

el viento ámbar.

Pero las notas, si el corazón duele,
son distintas…

Porque el reloj no para,

si el momento se reduce

y uno teme untar la mano en acuarelas
y no sabe ya
dejar la huella en el castillo
que de niños cobijaba las derrotas.

Pero tu corazón, pequeña…
es galopante,
y tiene un ritmo que reluce en la mirada
y esa calma que engalana la montaña.

Que es del pez que bebe nubes
de naranja…

que es de ave, que anda, vuela
y siempre ama.

Cuando yo caiga...

2006-12-06T18:57:00.000-08:00

Algún día…
cuando al mundo mis espejos se hayan roto,
cuando al bosque mis gaviotas se hayan ido…
calzarás tu pupila en mis secretos,
niña…
y de tus senos vestirás un volcán nuevo,
que dirá entre murmullos
lo que quiero.

(…)

Algún día,
cuando marche tras las olas del celaje
cuando vuele sobre un barco
a la partida…
sentirás inquieto una palabra que se esconde
un beso virgen que se cuela por tu cama
un rostro amigo que te guía al amor nuevo.

(…)

Un día, si… cuando yo parta
a la mañana,
recordarás los días que de niña te abrazaba,
las risas leves que cubrían mis temores
el guiño cómplice de un padre,
o duende amigo.

(…)

Y allá, a los lejos, tú… cuando me pienses
no has de llorar por la violencia entre tus piernas
y de tu esfinge de mujer con manos de agua
me harás de nuevo un ser tan blando
que derrite,
entre tus brazos el dolor de ser la sangre,
que tu rostro de calor
forjó a la madre.

(…)

Y tú, harás de nuevo madrigueras en la hiedra
y volcanes de papel sobre el pastaje
con canicas de colores sobre el fango
y puertas altas en las rejas que custodian
tu niñez de juegos blancos de memoria.

(…)

Y cuál niña que despierta en las vitrinas
serán las horas ya gastadas en tu ropa
las que traigan el recuerdo de los días
que supimos que se ama y también llora.

(…)

Y así me iré,
un día claro entre lloviznas…

pero ha de ser que no me aguarde algún infierno,
ni tanto cielo con estatuas
o azucenas…

porque andaré aunque sin cuerpo,
el alma presa…

a los amores que se dejan en la tierra.

Misa negra...

2006-12-06T18:52:00.000-08:00

No te detengas…

sólo escucha como caen las gaviotas.

Avanza el paso desvirtuando las miradas,

traspasa el viento marginal

que duerme el beso.

¿Escuchas?

Los pies ansían llegar siempre a ningún lado.

Los niños guardan su pudor entre las piernas.

El perro lame las heridas que alimenta.

Y tú, descalza…

estás desnuda/tienes hambre…

tienes rabia

y una espina que se adentra hasta la entraña.

Las calles húmedas reflejan las farolas,

los autos fríos que desgarran la decencia.

No te detengas…

amárrate el rencor a los tobillos,

o hazte un nudo corredizo que resbale.

Allá a lo lejos, se divisa,
lo presiento…

una capilla donde velan nuestros miedos…

la traición viste de blanco,
el cielo es nuevo.

Hay silencio…

escucha,

¿lo has notado?

Las ancianas se perdonan los secretos,

se persignan con claveles en los dedos,

o se trenzan esperanzas en el sexo.

Rezan misas de carbón
a la dulzura…

y un rosario de amargura
a la inocencia.

O te absuelven, mientras clavan
junto al cristo…

aquel amor que baila muerto,

…y no despierta.

Aquí es distinto

2006-12-06T18:51:00.000-08:00

Afuera las paredes vierten agua…

la flor esconde
su jardín entre los pasos

la tarde inspira
los espacios entre el cuerpo.

Adentro…
el techo precipita una caricia,
el niño pierde la ilusión desesperado,
la carne filtra la humedad de los fantasmas.

Pero adentro… ¡ah!...
adentro de uno mismo, es otra cosa…

el pecho late, se desdobla y tiene miedo
¿alguien sabe, lo presiente o lo cuestiona?
se pregunta y se responde un mismo gesto
y no palpita, sino arde a golpe y trueno.

Adentro de uno mismo, si,

aquí es distinto…

adentro los demonios tienen alas,

y el aliento se dispara entre los senos.

Un secreto le habla al ojo,

otro lo amarra.

Y uno calla…

y otro escucha o distorsiona

una plegaria de jinetes en la luna,

aquella historia que entreteje alguna araña.

Y hay silencio…
no se rompe la rutina, ni se ignora…

sigue el pecho con dolores de aquel día,
sigue el ojo diluyendo las traiciones,
y el cuerpo viste como nunca un traje rosa.

Así, afuera, sigue el mundo tan friable,
tan voluble, tan inmenso, tan distante…

que afuera todos nos persiguen con malicia
o apuntan fuerte a esa herida que no sana,
y trepan alto los rincones que aún sangran…

Pero adentro…

¡Ahh!...adentro escondo algo, lo aprisiono:

tengo un ave como pez en la mirada,

tengo un arma de marfil en palabra…

que aun yo muerta, no sabrá ser derrotada.

Que nadie sepa....

2006-12-06T18:49:00.000-08:00

Alguien se desnuda las muñecas,

se quita el rostro…

levanta el brazo…

y se recuesta.

Alguien quizás lo observa…

se tapa el pecho,

esconde el diente,

guarda su soledad,

para que nadie sepa.

Pero al final, es como todo…

tan complejo y tan sencillo

como el llanto…

Como un niño leve

de los labios y el oído…

que tapa el ojo

mientras juega en la ventana

a que ve con una mano

y la otra llora.

Y solo hay piel…

solo la piel que nos ponemos

cada día,

y cada noche se hace blanda

y nadie toca.

Deja de doler

2006-12-06T18:44:00.000-08:00

Deja de doler

a veces, tú lo sabes.

Deja de doler el frío entre las uñas

el viento rancio

el gesto roto de los rostros acusados.

A veces, deja de doler con una risa

con un aroma que saluda si estás solo

con un recuerdo que renace en la mirada.

A veces, deja de doler, quizás un poco

El perro viejo, el ave enferma

el gato muerto que gotea los tejados.

Y así, se fuma día a día entre las camas

o se inflan dos secretos en el pecho

o se visten las ideas con razones.

Y deja de doler acaso, el punto neutro

el niño herido,

el padre extraño que no sabe perdonarse.

O las manos que recorren río y árbol

y buscan tierra, o una grieta en la memoria

y así dejan de cargar el mal pasado.

A veces, sólo a veces, deja de doler

pero otras tantas…

duele incluso la vergüenza y la palabra

duele el ojo, duele el grito,

duele el alma…

Aunque más duele,

que te vean como extraña.

Las orillas o el pasado

2006-12-06T18:39:00.000-08:00

Hoy que las gaviotas se han marchado,

en esta luz que las palabras ya no adorna...

¿Qué nos queda?

Ahora el vaso se deforma entre las bocas,

y la canción no rompe los cristales sobre el pecho.

Así, hoy como ayer todo transcurre

pero en la entrada los mensajes no son nuevos

y sobre el viento los colores son gastados.

¿Y qué nos queda?

Quizá, nos guarde la mentira de algún niño

entre los huecos de algún ojo enamorado…

quizá las piedras, los caminos, la hojarasca,

nos guarden algo de aquel tiempo que está echado.

Pero el hoy que en mis arterias se desgarra

tiene frío de mi cuerpo derramado,

tiene miedo de mirarme sin temores,

tiene angustia de gritar con voz en alto.

Así que hoy…

que tengo lágrimas desnudas en el sexo,

y tengo heridos los costados de la sombra…

yo me sostengo las sonrisas con gemidos,

y me muerdo las orillas de otro labio.

O me desato los cabellos

sobre el nombre

y me disuelvo en la marea de otro barco…

Porque el hoy,

como el mañana… que es de nadie…

de mis manos querrá siempre ser pasado.

A través de las ventanas...

2006-12-06T18:37:00.000-08:00

Uno debiera tener siempre una ventana…

una ventana ingenua
que pintara largos sueños,

con una tiza de inocencia que cubriera
las sonrisas que se rompen de los gestos.

O tal vez…

tener tan sólo una cortina (verde/alga)
que al abrirse en la colina
nos trajera,
lo que el nido nos esconde
entre la rama.

Yo tejería esa ventana, si pudiera…

o quizá, la usara
como adorno en la pestaña
para abrirla cada vez que algo me duela,
o cada noche si divago
en la nostalgia,

o en los brazos que traslucen
si recuerda,
que un amigo en la distancia
nunca falta.

Tal vez, así…

me haría menos aire, menos ave,
y más humana,
en la imagen que bosqueja sin quererlo
mi delirio y mi cordura
por ser agua.

Pero habría de tener muy ancho el beso
y el abdomen con mil rostros de tristeza

o quizá, el pelo negro, el ojo tuerto…
u otras manos, de otros dedos, y más caras…

para ser en los reflejos que adormezco,
lo que soy, más lo que adentro

...no me alcanza.

Entre las paredes y el cuerpo

2006-12-06T18:36:00.000-08:00

Hay demasiado espacio
entre las paredes y el cuerpo…

hay ejes perdidos
de memoria y de piel…

Así,

como esta mañana de animales enfermos

con rostros al borde de un templo

en el sol.

Como este frío de caricias mordidas

de brazos extensos que traen su voz.

Y hay demasiado espacio
aquí…

entre mi falda y mis dedos

y un largo acertijo en mi vientre
de sal…

de un leve suspiro que ensancha

los muros,

de un ágil intruso que bebe

el dolor.

Y es que hay demasiado lugar…

¡Por dios!

hay demasiado…

y mi cabello es frágil,

y mis pasos pequeños.

Y los ojos muy grandes

para guardar el aliento,

y el labio muy hondo
si calla el amor.

Bajo la lluvia

2006-12-06T18:34:00.000-08:00

No se puede ver bajo la lluvia

¡Ni pensarlo!

Hace falta limpiar el lente
que gotea…

medir las huellas
escuchar atento si desmaya alguna hoja.

Ni se puede por ejemplo
no estar triste ante las aves

O no estar frío,
o no contar los años que golpean

cada mano.

Y es que las calles son así de ajenas
cuando lloran…

Uno camina,

y se hacen largos los portones
que se aclaran.

Y siente el beso que se abre

en dos paredes,
o el abrigo que se agranda
si renuncia el corazón

a bombear sangre.

No, no se pueden ver bajo la lluvia

los reflejos…

se ve tan sólo,

un rumor de cuerpos anchos y desnudos,
de camas húmedas…

y ventanas rojas o menguantes
que sonríen.

O el puñal que clava el perro en su mirada
con su frío y con su hambre

de cariño
y su ausencia de amargura

al abandono.

Y no, no se puede,

yo lo siento y lo maldigo…

(…)

(Mas, si el yugo se hace agua,

todo cambia…
o se lavan las nostalgias y las culpas)

Lo que escondes

2006-12-06T18:30:00.000-08:00

Nadie sabe, Sidel, lo que escondes

No es difícil que alguien huya
a traspasarte…

no es tan fácil al igual
ver tu reflejo...

¿No te has visto, acaso
cuando andas?

¿No has notado
la nostalgia de tus dedos?

O esa angustia de mirar por las ventanas
y el suspiro que te hincha
ingrato el pecho.

Todos siguen la silueta que te augura
y sonríen porque ríes tú con ellos

Mas no saben,

que en el fondo nace trueno,
que desvía y enloquece sin remedio.

Nadie sabe, Sidel, no te engañes…

nunca han visto que los árboles

se quiebran
ni la lluvia que te esconde

en la madera.

Ni han sentido que te mueres

poco a poco
y que naces otras tantas

sin quererlo.

Y tú, que sientes anchas

las murallas y los techos,
que nunca sales del camino enrojecido

Te derramas

y no sabes donde hallarte…

te desnudas

y te adueñas de algún cuerpo.

Y quedan grandes las ideas

que te formas,
si de un paso botas todo

y vuelves luego.

Nadie sabe,

¡que tristeza! ¡Nadie sabe!…

pero tu cuerpo es largo

y tú lo sientes como nunca…

y las heridas que no sanan ni se esconden,
se intercalan con la sangre
que te brota
...de la vida que se aferra a lo que venga.

(...)

Calla, calla… niña,

calla... no te escondas

Alguien sabe, o lo supo algunas veces…

Mas…

¿De qué sirve?... si ahora es noche

… y estás sola.

De ser Mujer...

2006-12-06T12:52:00.000-08:00

A veces una voz me llama desde el fondo

Y no tengo memoria

Y no tengo cuerpo

Y no tengo nombre

A veces, puedo tomar la voz

y hacerla una en mis arrugas

Y mojarme de ella entre las piernas

para tirar los muros

Y camino sobre el aire

Y me engendro fresca

Y soy de nuevo lo que nunca supe

Y así

A veces tengo tantas voces diferentes

Que me invierto y me regalo sin rencores

o me cubro las heridas con orugas

Pero el pecho, siempre es pecho

y más desnudo

Y no deja de golpearme por la culpa

de ser mujer, cuando podría...

...ser murmullo.